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Posts Tagged ‘Pascal Quignard’

Ni le silence ni la parole

Un portrait de Louis-René des Forêts

Portrait de Louis-René des Forêts, par Balthus

Portrait de Louis-René des Forêts,

 par Balthus

Nous voilà plus de dix ans après sa disparition, et, pour la plupart d’entre nous, son nom même est parfaitement inconnu.

Pourquoi ?

Comment se fait-il que cet écrivain, qui a traversé le XXème siècle et produit l’une de ses œuvres les plus exigeantes, les plus décisives, demeure dans un tel retrait ? (suite…)

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 – Port-Royal, une anthologie présentée par Laurence Plazenet, Flammarion, Collection Mille & une pages, Paris, 2012.

Il est plusieurs histoires des littératures, comme il existe diverses formes de résistances. Je ne connais pas haine plus violente que celle qu’exerça le Soleil sur les Solitaires de Port-Royal. Sur le lieu autant qu’envers les êtres. Que, sur ordre du Roi, les os des défunts fussent abandonnés aux chiens, après avoir été sauvagement déterrés, afin que rien n’indique où venir se souvenir de ce que furent les Solitaires, laisse à songer sur la terreur qu’ils inspirèrent au plus autarcique des monarques. C’était l’hiver 1710-1711. Le froid était intense. Nous ne lisons pas les Jansénistes, nous oublions ce que nous leur devons, peut-être au-delà du Grand Siècle. (suite…)

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« Je refuse d’un cœur la vaste complaisance,

Qui ne fait de mérite aucune différence :

Je veux qu’on me distingue, et pour le trancher net,

L’ami du genre humain n’est point du tout mon fait »

Molière, Le Misanthrope, I, 1.

 

Je hante sans un sou, à deux doigts de la grivèlerie, les salons du plus mythique des hôtels bruxellois. Je mets la dernière main à quelques idées engrangées au fil des années en une liasse de papiers plusieurs fois annotés. Dans un moment, il me faudra parler d’Alceste à l’occasion d’un débat qui n’en sera pas un. La salle sera bien vide. Les propos seront entassés sans ordre ni rigueur, même si, en trop peu de temps (toujours le même drame !), une approche complexe, nuancée, nécessitant digressions, sera hasardée.

 

Le Misanthrope est la pièce la plus difficile de Molière. Peut-être même l’est-elle de tout le répertoire. Elle ne raconte rien, sinon de façon allusive. Son intrigue, lacunaire, ne s’esquisse que sur un fond bien vague. Là ne sont pas les enjeux. Sur scène, l’on ne voit guère que trois personnages, trois figures : Alceste, Philinte et Célimène. Il y a le guerrier, le béni-oui-oui, à tous complaisant, et la beauté fallacieuse qui est aussi jeunesse terrifiée à l’idée de la mort.

Qui est Molière en 1666? Où en est celui qui a écrit et joué Le Tartuffe et Dom Juan dans les conditions que l’on connaît ?

Au XVIIème siècle, il faut entendre, surtout lorsqu’il s’agit d’une comédie, le terme de misanthrope comme sonnerait aujourd’hui l’expression frappadingue. Dans une société hyper-policée et hyper-codifiée, qui refuse les usages en cours dans salons les plus civilisés d’Europe ne peut être qu’un pauvre fou. Parenté de l’homme aux rubans verts avec Alonso Quijana, dont il est hautement improbable que Molière n’ait pas entendu parler des exploits singuliers, s’il ne les a pas, tout bonnement, lus. Le titre se doit d’être un programme racoleur. On sait aussi que Molière, qui interpréta Alceste à la façon d’un De Funès, forçait les tics, traits et grimaces « de circonstance ». On sait que sa voix jouait de façon très appuyée sur les crispations du personnage.

Cheval de Troie?

Telle est mon hypothèse. Je ne fais dans les pages qui suivent que spéculer, mais non sans proposer du grain à moudre, je crois.

On donne à un premier degré ce que le public attend. Il comprend ce qu’il croit que raconte la pièce et  s’amuse de la caricature d’un malade ensauvagé, de quelqu’un que Baudelaire, son frère, dans l’un de ses plus beaux sonnets, nommera « un extravagant ». Le public sort ravi ; il s’est tapé sur les cuisses. « Qu’est-ce qu’il lui a mis, à Alceste, le Poquelin! »

Mais alors pourquoi ce nom et la tension si vive qu’il oppose à celui de Philinte? (suite…)

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« Si par une soirée tranquille à ma fenêtre, je pense à de vieux amis tout en contemplant la lune, et si j’entends les cris du singe, je mouille ma manche de mes larmes. Lorsque, sur les buissons, je vois des vers luisants, c’est comme si j’apercevais au loin les feux de pêche de Makishima, et le bruit de la pluie matinale ressemble bien à celui du vent qui secoue les feuilles des arbres. Quand j’entends l’appel des faisans, j’ai l’impression d’entendre mon père ou ma mère, et si je constate que même les cerfs des sommets de la montagne s’approchent tout près de moi sans crainte, je comprends à quel point je suis loin du monde. Quand je m’éveille et ranime le feu qui couvait sous la cendre, j’y vois comme un compagnon fidèle de mes vieux jours. Je ne suis pas dans une montagne bien terrible ni déserte, mais alors que la simple voix du hibou suffirait à m’émouvoir, que dire de ces paysages de montagne, infiniment variés selon les saisons ! Il faut ajouter que l’intérêt d’une pareille vie ne pourrait que s’accroître encore pour quelqu’un qui approfondirait ses pensées et essaierait d’acquérir un savoir profond. »

Kamo no Chômei (1155-1216),

Notes de ma cabane de moine (1212)

(Trad. Réverend Père Sauveur Candau)

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« Ce monde est sans accueil. Aucun dieu ne montre, ni n’appelle. Toute oeuvre véritable, comme tout individu véritable, est d’abord « ce qui n’est pas ». N’étant pas conforme à rien de ce qui est déjà, ce qui n’est pas encore ne correspond à rien. Il faut oeuvrer à partir de ce qu’on ne sait pas pour atteindre on ne sait où.

Aucun maître et aucune critique ne sont à suivre.

Il n’y aucune étude de marché à instrumenter pour s’assurer que ce qui n’est pas ne sera pas attendu par ceux qui l’ignorent.

Il n’y a aucune science possible, conseil possible, volonté possible pour ce qui n’est pas. Aucune étoile ne guidant , il faut suivre fermement l’étoile absente du langage. »

Pascal Quignard

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« Lorsqu’une société est dans l’attente de l’événement qui doit la supprimer, quand la peur, la détresse, la pauvreté, la déshérence et l’envie de tous contre tous sont parvenus à un état de maturité, comparables à des fruits dans la chaleur, une expression secrète et avide apparaît sur la plupart des traits des vivants qu’on rencontre dans les rues des villes qui sont les nouvelles forêts. Les visages qui nous entourent portent cette tristesse et manifestent ce silence qui se tend. Ce silence, malgré l’Histoire, c’est-à-dire à cause du mythe de l’Histoire, est toujours dans l’ignorance de sa ferocia. Les sociétés occidentales sont de nouveau dans cet état de terrible maturité. Elles sont à la limite du carnage. »

Pascal Quignard

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« Ni Jean de La Fontaine, ni Claude Lévi-Strauss ne se sont astreints à recopier servilement les textes sources des contes qu’ils multipliaient. Ni, à strictement parler, ils ne les ont traduits. Ils ont procuré une forme plus pure aux histoires qu’ils avaient recensées et aimaient. »

Pascal Quignard

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« Il faut engager une lutte – à fonds perdu – contre le social. Mais ne surtout pas l’engager un contre tous. Ne surtout pas l’envisager comme un bouc émissaire qui en assurerait l’unanimité en amoncelant les pierres dans les mains tendues de tous ceux qui le visent. Il ne s’agit pas d’engager une lutte inégale pour y périr. Il faut engager une vie secrète où survivre. Ce sont les mots de La Boétie avant qu’il meure, avant que son ami le trahisse, avant que Montaigne renonce à le publier, avant que l’oubli le gagne. C’est Spinoza excommunié, banni, fugitif, libre, polissant le verre des loupes pour voir de plus près le bonheur qui anime la terre sous le monde humain et contempler le plus longtemps possible l’explosion originelle qui se poursuit au fond de la voûte céleste. Certains hommes s’échappent du mythe, crèvent la servitude volontaire, errent à la périphérie du “Tous les hommes”. »

Pascal Quignard

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(La torchère)

Il n’est pas de sagesse, il n’est qu’un chemin. Un chemin esseulé. Dans l’écart, la poésie le désigne ou, plus exactement, le fait surgir par chaque mot, chaque image, chaque couleur.

***

Le noir perfore le noir. On n’écrit pas à l’encre blanche.

Lorsque, nouvel Ecclésiaste, Crickillon médite le temps, la mort, la vanité, un arc noir est brandi, une flèche sombre encochée. La force de qui les manipule en revanche est neuve et tout innervée d’une énergie créatrice souveraine.

***

On quitte l’enfance lorsque l’on se met à parler. On la quitte irrémédiablement lorsqu’on commence à écrire. Avant, on griffonne, on dessine. Les traits, les couleurs et les formes constituent notre premier langage. Nous cherchons à nommer ce qui nous coupe de ce que nous désirerions être ou avoir. Il y a un regret mal circonscrit : le trou noir dont tout procède, dont nous procédons. L’écriture cherche l’amont et l’amont de l’amont.

***

(suite…)

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Sir Thomas Browne (1605-1682) est un des plus grands prosateurs de langue anglaise. Il appartient au nombre de ceux que Pascal Quignard appellerait les antiquaires. Médecin et théologien d’une érudition vertigineuse, il tente élégamment de faire en sorte que l’esprit renaissant colore encore un peu une Angleterre qui, derrière les rideaux du puritanisme, s’affirme de plus en plus pragmatique et affairiste. Ceux qui arpentent les labyrinthes du Temps n’appartiennent pas. Ne cèdent à personne. Les livres dont ils s’entourent sont le gage d’une existence passionnée. (suite…)

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