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« Si tu as accordé foi à ton prochain, mon fils, si tu t’es engagé avec autrui, si tu es lié par les paroles de ta bouche, si tu es empoissé par les paroles de ta bouche, agis donc ainsi, mon fils : dégage-toi, puisque tu es tombé aux mains de ce dernier. Ne donne ni sommeil à tes yeux, ni assoupissement à tes paupières. Dégage-toi comme la gazelle du chasseur, comme le faucon du leurre. »

Proverbes20,6 (trad. libre CVR)

« Mécontent de tous et mécontent de moi, je voudrais bien me racheter et m’enorgueillir un peu dans le silence et la solitude de la nuit. Âmes de ceux que j’ai aimés, âmes de ceux que j’ai chantés, fortifiez-moi, soutenez-moi, éloignez de moi le mensonge et les vapeurs corruptrices du monde, et vous, Seigneur mon Dieu! accordez-moi la grâce de produire quelques beaux vers qui me prouvent à moi-même que je ne suis pas le dernier des hommes, que je ne suis pas inférieur à ceux que je méprise! »

Charles Baudelaire

« Ce qu’il y avait de beau, à Rabat, c’étaient cette chaleur et ce ciel bleu en plein Noël et en pleine Saint-Sylvestre, ces rues sans guirlandes, sans Pères Noël dessinés sur les vitrines, sans boules de couleurs, sans cochonneries dans les boutiques. Ils ont, certes, leurs fêtes à eux ; mais elles ne sont en rien accablantes pour moi puisqu’elles ne me concernent pas.

À la fin du XXe siècle, entre le 24 décembre et le 1er janvier, un chrétien occidental (plutôt hostile à l’Islam, pourtant) s’est donc senti libre, en plein Maghreb, plus libre, plus léger, infiniment plus heureux que s’il était resté à Paris et qu’il y avait assisté à l’espèce d’apocalypse annuelle des fêtes de fin d’année.

En somme, le truc est simple : il s’agit de se trouver là où aucune communauté ne risque de vous engluer. À Rio le jour du Carnaval, mais à condition de n’être pas Brésilien ; à Paris le 14 juillet si on n’est pas Français. Et ainsi de suite.

Comme toujours, la solution est dans la fuite. »

Philippe Muray, Ultimat necat, III

(Note du 8 janvier 1989.)

Odelette à M.L.

 

Je ne suis jamais si près d’entendre le chant des Sirènes que lorsque j’écoute sans fin, médusé et jouissant, les vocalises de Marie Laforêt. Avec elle, s’est évanouie dans l’air subtil l’une des dernières déesses, peut-être la toute dernière Reine-Sorcière à avoir foulé de son pied léger, assuré et fou à la fois, notre planète. Je n’ai pas pleuré à la nouvelle de sa disparition ; pour dire le vrai, j’étais alors trop occupé de moi-même ; je me suis senti comme en faute. Un pourceau. Un pourceau sous le tect, aveugle et sourd, fautif de n’avoir jamais donné son attention à Circé. De sorte que voici deux mois qu’il n’est pas un jour sans que je m’efforce de poser des mots sur ce que la beauté surnaturelle et la fantaisie et la tristesse digne dissimulaient. J’y travaille encore ; je ne pense pas arrêter avant que le souffle à mon tour ne me quitte. Je ne m’explique pas pourquoi cet être et cette voix me touchent aussi profond. J’aimerais savoir. Peut-être alors commencerais-je à me connaître, ainsi qu’Ulysse à lui n’advient que grâce aux femmes. Errant parmi les asphodèles, j’éprouve combien le visage d’une païenne splendeur et l’âme catholique de Marie Laforêt me font défaut. Rien n’est plus déroutant que l’absence. Sans nymphe royale, quel sens aurait la terre?

 

« Les sentiments n’existent pas. Les mots inventent des êtres qui sont inutiles. Nous ne devons pas employer d’autres mots que ceux qui renvoient à des objets qui portent une ombre sur cette terre dans la lumière propre à cette terre.

Pascal Quignard

« L’imagination est la seule arme dans la guerre contre la réalité. »

Lewis Carroll

Du Paradis

Le destin de toute bulle, si belle soit-elle, est d’éclater. Ô la liberté de l’air, rare bien encore commun à tous!

Le nom secret du Paradis est : le lieu merveilleux dont on est chassé. Homme signifie expulsé. Nous allons sans rien savoir que cette fatalité. Mais nous ne parlons pas sans pouvoir déjouer la laideur et la bassesse, et il n’est qu’un peu d’audace nécessaire pour parler haut dans l’agora, où les femmes sont belles et le parfum des fruits enivrant.

Ainsi songeait confusément le jeune Épiphane, fils de Carpocrate, un rouleau à la main, le jour inaugurant sa seizième année, cependant qu’il examinait avec intensité les eaux qui s’étendaient, multicolores, sous son regard.

 

© Christophe Van Rossom, Armes & bagages, à paraître, 2020.